Утро воскресное в Базеле сонном.
Капли дождя по лицу и стеклу.
Чья-то фигура в проеме оконном.
Что я здесь делаю, я не пойму.

Дома засилье овоща сытого.
Дома война -- выходи воевать!
Я здесь сижу у корыта разбитого.
Как мне помочь тебе, Родина-мать?

В Базеле пасмурно. Набо заплакано.
Церкви звонят по своим мертвецам.
Над колокольнями мысль моя спряталась.
А на скамье под каштаном -- я сам.